Fleurs d’aurore - Nérée Beauchemin

Comme au printemps de l’autre année,

Au mois des fleurs, après les froids,

Par quelque belle matinée,

Nous irons encore sous bois.

Nous y verrons les mêmes choses,

Le même glorieux réveil,

Et les mêmes métamorphoses

De tout ce qui vit au soleil.

Nous y verrons les grands squelettes

Des arbres gris, ressusciter,

Et les yeux clos des violettes

À la lumière palpiter.

Sous le clair feuillage vert tendre,

Les tourterelles des buissons,

Ce jour-là, nous feront entendre

Leurs lentes et molles chansons.

Ensemble nous irons encore

Cueillir dans les prés, au matin,

De ces bouquets couleur d’aurore

Qui fleurent la rose et le thym.

Nous y boirons l’odeur subtile,

Les capiteux aromes blonds

Que, dans l’air tiède et pur, distille

La flore chaude des vallons.

Radieux, secouant le givre

Et les frimas de l’an dernier,

Nos chers espoirs pourront revivre

Au bon vieux soleil printanier.

En attendant que tout renaisse,

Que tout aime et revive un jour,

Laisse nos rêves, ô jeunesse,

S’envoler vers tes bois d’amour !

Chère idylle, tes primevères

Éclosent en toute saison ;

Elles narguent les froids sévères

Et percent la neige à foison.

Éternel renouveau, tes sèves

Montent même aux coeurs refroidis,

Et tes capiteuses fleurs brèves

Nous grisent comme au temps jadis.

Oh ! oui, nous cueillerons encore,

Aussi frais qu’à l’autre matin,

Ces beaux bouquets couleur d’aurore

Qui fleurent la rose et le thym.

1897 dans le recueil Les Floraisons matutinales