Rose Blanche (Rue Saint-Vincent) - Aristide Bruant

Elle avait sous sa toque de martre,

sur la butte Montmartre,

un p’tit air innocent.

On l’appelait rose, elle était belle,

a’ sentait bon la fleur nouvelle,

rue Saint-Vincent.

Elle avait pas connu son père,

elle avait p’us d’mère,

et depuis 1900,

a’ d’meurait chez sa vieille aïeule

Où qu’a’ s’élevait comme ça, toute seule,

rue Saint-Vincent.

A’ travaillait déjà pour vivre

et les soirs de givre,

dans l’froid noir et glaçant,

son p’tit fichu sur les épaules,

a’ rentrait par la rue des Saules,

rue Saint-Vincent.

Elle voyait dans les nuit gelées,

la nappe étoilée,

et la lune en croissant

qui brillait, blanche et fatidique

sur la p’tite croix d’la basilique,

rue Saint-Vincent.

L’été, par les chauds crépuscules,

a rencontré Jules,

qu’était si caressant,

qu’a’ restait la soirée entière,

avec lui près du vieux cimetière,

rue Saint-Vincent.

Et je p’tit Jules était d’la tierce

qui soutient la gerce,

aussi l’adolescent,

voyant qu’elle marchait pantre,

d’un coup d’surin lui troua l’ventre,

rue Saint-Vincent.

Quand ils l’ont couché sur la planche,

elle était toute blanche,

même qu’en l’ensevelissant,

les croque-morts disaient qu’la pauv’ gosse

était crevé l’soir de sa noce,

rue Saint-Vincent.

Elle avait une belle toque de martre,

sur la butte Montmartre,

un p’tit air innocent.

On l’appelait rose, elle était belle,

a’ sentait bon la fleur nouvelle,

rue Saint-Vincent.

1911 – dans le recueil Dans la rue