Sus ! que mon âme donc aille servir son âme - Théodore Agrippa d'Aubigné

Sus ! que mon âme donc aille servir son âme

Et que ce corps ne soit inutile à sa dame !

Premièrement je prie à mains jointes les dieux

Émus de mon ardeur, qu’ils fassent de mes yeux

Deux brillants diamants sur qui la molle audace

Du poinçon acéré ne laisse aucune trace,

Non plus que sur mon coeur on n’a jamais pu voir

Que le fer ni le feu aient eu aucun pouvoir.

Ce sera pour complaire à la meurtrière vue

Qui tira pai mes yeux mon coeur à l’impourvue,

Ce sera pour orner et les mains et les doigts

Qui serrèrent ma vie esclave sous ses lois.

Que mes dents par les cieux soient faites immortelles

Changées pour jamais en tout autant de perles

Sans tache ni obscur, comme sans tache aussi

Fut mon amour, mon âme, et ma foi jusqu’ici.

Ce sera pour lier cet obstiné courage

A rendre pour l’amour la peine et le dommage,

Ce sera pour lier sa chevelure en rond,

Pour embellir son chef et couronner son front.

Ma peau lui servira de véritable ocagne

Meilleure qu’il n’en vient de la mi-maure Espagne,

Pour garantir du chaud du soleil outrageux

Les mains de ma meurtrière, en sorte que je veux

Garder contre le feu ce qui me met en cendre,

Et pour mille forfaits tel service lui rendre.

Et vous, mes nerfs, lassés de tirer mes malheurs,

Je veux que ci-après vous chantiez mes douleurs

Sur le luth enchanteur que ma maîtresse fière

A l’ouïr de ma mort lâchera en colère

Sur le dos de son lit. Change, coeur endurci,

Change, coeur obstiné, change de nom aussi :

Tu as aimé les coups et les piqûres

Et tu prends à plaisir et faveur les blessures ;

Quand mes yeux seront clos d’un éternel sommeil,

Tu auras un office et supplice pareil :

Tu serviras Diane et sur les mêmes brèches

Que firent dedans toi mille sanglantes flèches

Tu seras gardien des épingles qu’au soir

Sa délicate main te fera recevoir,

Celles qui remparaient d’un satin noir sa face,

Ou qui piquaient mes doigts punis de mon audace.

Coule, sang irrité, et après mon malheur

Ne change point encor ta naïve couleur,

Fais-toi son vermillon, ô plaie bienheureuse,

Qui poussant sur mon sang mon âme langoureuse

Lui donne ce soulas qu’au bout de mes douleurs

Renaîtront de ma mort tant de vives couleurs

Qui feront ma sévère, à nulle autre pareille,

Au lustre de mon sang reluire plus vermeille…

Publié au XVIème siècle dans le recueil Poésies diverses